Vengo da una mela di paese. Un paese che è bello e pittoresco, ma il cui interno è completamente marcio e divorato dai vermi. Le montagne sono alte, brulle e offrono una vista per la quale morire, mentre le foreste brulicano di vita e diversità. Il sistema, d’altra parte, è a pezzi e imbottito di persone a cui non importa affatto cosa, chi o dove [inserire qualsiasi verbo], purché possano assicurarsi un posto (qualsiasi posto) per il prossimo periodo. E’ come un divertente gioco musicale con le sedie, solo che questo sta rovinando il paese.
Un autodistruttivo albero del diritto
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La disillusione 